dijous, 26 de juny de 2008

K MINAR

Tengo los pies fríos,
Caminan Desnudos
en el suelo helado.

Silenciosos son,
los pasos por el camino de,
lívidas baldosas.

Son frías como los que las caminan
pero van descalzos.

Van a todos los sitios y a
ninguno.

Es lo mismo, allí les espera
Una puerta que no querrán
Atravesar.

Tengo los pies fríos
Estoy cansada de andar.

dimecres, 25 de juny de 2008

AHORA O NUNCA

Ahora es el momento de hacer lo que más quieres.
No esperes al lunes, ni esperes a mañana.
Que no aumente ante tí la caravana
de sueños pisoteados. Ya no esperes.

NO reprimas por miedo o cobardía.
NO postergues la vida con más muertes,
y NO esperes más nada de la SUERTE
que NO hay más que tu tesón y tu energía.

Si tu sueño es hermoso dále forma
Como esculpe el Arroyo la Ribera,
Como el viento que vive,
y se transforma.

Redacta para ti mismo Tú Norma,
y Convierte TU Otoño en PRIMAvera.


E.J.Malinowski

UN petò

dilluns, 23 de juny de 2008

Oda a/da

Colores Traversos
en transparencias.

Granates líquidos,
Sangre de frutos afrodisíacos,
y embriagadores,
envueltos en cuerpos,
Translúcidos,
en tertúlias nocturnas.

Risas, Charlas, Viajes y Experiéncias,
a la sombra de una noche nublada.

Promesas de un reencuentro,
Sin pronunciar.

Un petò

diumenge, 15 de juny de 2008

LAILÄT

GRANDES, inciertas, sorprendentes,
Las cosas que esperan el mañana.

En la metrópolis.
C
entro_neurálgico(?¿)

Ida.

A Revolver, Asuntos Pendientes.
El Cangregito una vez más,
Vuelve con su maleta,
a la gran urbe.

Una noche más,
llena de elucubraciones,
Quebraderos de cabeza,
por todo aquello...

Forzar la máquina,
Un camino poco recomendable,
aunque sin embargo,
el resultado........
Inesperado.

E
scribo esto en mi cuaderno,
y lo hago en un orden del revés.

Mi porpio orden...

(però almenos és
un orden...)

R.M.

SILVA CONSTANTINA MMVIII


Basat de l'original











dimecres, 11 de juny de 2008

Exilios de Paz

¿ No puedo hacer otra cosa que llorar?
O sí puedo.

Leeré poemas de amor,
escucharé una bella música,
y amaré la noche,
y el último atardecer que,
seguramente tantos marines
irán apagando,
mientran mascan goma de chicle,
pensando,
si es que les dan permiso para pensar;

Que la guerra No es la guerra que Mata,
se le llama Paz.
Que un bidón de petróleo vale,
más que todos sus sueños juntos.

¿ No puedo dejarme llevar por el llanto, o sí?
Sí puedo.

Se fabrican máscaras de gas,
para proteger a los niños.
Se fabrican armas,
para matar a los niños.
Se fabrican guerras,
para proteger la paz.

¿De quién?
La paz de los muertos.

Que caen en ésa paz,
las madres y los padres,
lloran por que sus hijos se van,
a ésa paz que ellos protegieron.

El soldadito cumplió los 18,
y se fue a la paz.

A ésa mierda de paz,
que se llama guerra.

Carmen C.

diumenge, 8 de juny de 2008

diumenge, 1 de juny de 2008